« Pris entre quatre murs, dans une geôle lugubre et absconse, où il n'y a ni la lueur d'une chandelle ni celle de l'espoir, je contemple la liberté depuis le soupirail, et j'attends le mot du destin. La mort, ce monstre implacable qui dérobe nos rêves in extremis, va me visiter bientôt. Certes, c'est l'heure de relater, d'écrire une histoire malencontreuse, mélancolique, épouvantable !...