La couleur me sauve.

Je prends sa route chaque jour, comme les hirondelles le soir tournent autour de la maison.

De toutes les façons comme elles, je reviens le soir à l'éventail de la vie.

Le mien, le sien, le leur.

La chair que je remue du bout de mon crayon m'inonde.

La mine du crayon l'encre dans ma plume me noient d'une peur où la joie éclate du bord au centre de la cible vers laquelle je me dirige aveuglément.

Un peu comme si je retournais vers l'utérus de ma naissance.