Cadastre est l'échec - ô combien réussi ! - d'un projet de non-style.

Celui de rendre, sans intériorité ni mouvement, ce que vivent deux corps qui s'aiment. Dire les faits sous formes d'inventaire : topographie des corps, des lieux, de la lumière, de l'agencement géométrique des draps, des membres, de la chevelure de la femme aimée.

Seulement voilà, la rupture amoureuse va venir progressivement parasiter le dire. Et au froid relevé du géomètre, il faut bien convenir que se substitue le relevé d'une déréliction chaque jour plus mentale. Qui émeut. Brûle. Et déchire le voile des fantasmes inconscients du poète : les rires d'enfants, les bords de mer et les tartes aux groseilles.