Dans un lieu indéterminé, une femme, soixante-quinze ans peut-être,

est assise, entourée de photographies et d'autres reliefs de son

passé. Au cours des différentes séquences qui constituent son

monologue s'entrecroisent des souvenirs épars, tantôt précis, tantôt

flous, parfois drôles, toujours marqués du sceau de l'intensité. Elle a

tout connu, la douleur et l'éblouissement. La folie aussi, sans doute.

Elle se croit en prison pour le meurtre, autrefois, de sa petite fille.

Surgit alors un garçon de quinze ans, et un dialogue s'instaure.

Inattendu, inconnu, et cependant pas tout à fait étranger, le garçon aura

pour tâche de la détromper. Non loin du personnage central, un choeur

de trois femmes : choeur de notre temps qui, à l'encontre de son antique

modèle, ne détient aucune connaissance propre à renseigner le

spectateur. Témoin à son corps défendant, oscillant entre distance et

compassion.