C'était un dimanche de Pentecôte à Solutré. Le dernier.

«Tant que je monterai ici avec vous, tout ira bien.

Quand je ne pourrai plus, je serai mort.» Il ne croyait

pas si bien dire. Ce fut terrible.

Avant, il y avait eu d'autres dimanches moins graves,

d'autres jours entre l'ombre et la lumière.

J'ai voulu dire au présent François Mitterrand tel qu'il

m'est apparu pendant vingt ans, avec ou sans le masque

d'empereur romain qu'il mettait pour se protéger parfois

du regard de ceux qui l'aimaient trop ou pas assez.

Moi, j'ai aimé François Mitterrand pour ce qu'on lui

reproche. Sa fidélité parfois dangereuse à l'endroit des

siens qui s'égaraient, je l'inscris à son avantage. On

n'est pas rien quand on inspire autant de passions que

de haines. Non, je n'ai jamais été déçu par François

Mitterrand car je n'attendais rien de lui. Je ne m'en

remets ni à Dieu ni à Diable pour organiser mon destin.

Pour ceux qui ne sont jamais contents de rien, il voulait

«changer la vie». Était-ce bien raisonnable ?

En tout cas, il a changé la mienne.