Francet Mamaï, un vieux joueur de fifre,

qui vient de temps en temps faire la

veillée chez moi, en buvant du vin cuit,

m'a raconté l'autre soir un petit drame de village

dont mon moulin a été témoin il y a quelque

vingt ans. Le récit du bonhomme m'a

touché, et je vais essayer de vous le redire tel

que je l'ai entendu.

Imaginez-vous pour un moment, chers lecteurs,

que vous êtes assis devant un pot de

vin tout parfumé, et que c'est un vieux joueur de

fifre qui vous parle.