« La nuit dernière, dans mon rêve, Clotho criait : "Regarde, Marie, c'est du sang ! Viens vite, Wilfrid est blessé !" Et je lui répondais : "Combien de fois faut-il te le dire, folle ? C'est une tache de vin qu'il a sur le nez, une tache... " Mais, le doigt pointé vers lui, secouant la tête, elle disait : "Tu te trompes, ce n'est pas une tache, ça. C'est la griffe de la mort." »