Aucune émotion ne nous atteint plus profondément, que celles

qui nous touchent de près ; ce pourrait être la manière la plus

simple de résumer ce roman qui se nourrit de nos malaises, de nos

penchants noirs, comme de nos petits sourires et de tout ce qui fait

de l'être humain la machine la plus complexe, la plus magique et

la plus perverse qui soit.

Une petite fille disparaît dans une ville de province, une petite

fille qui est une partie de l'âme de la population. Dès cet instant, un

tempo marqué par les vingt-quatre heures qui s'égrènent à l'horloge

du clocher lance un compte à rebours lancinant.

À la manière du duo Stéphane Eicher et Philippe Djian, dans

«Déjeuner en paix», Marie-Hélène Ferrari s'interroge, et nous

aussi lecteurs, sur l'impact d'un fait divers sur notre existence pour

ensuite peindre un portrait social, cruel et tendre de nos rapports

avec le drame.

En peignant ces êtres, c'est nous qu'elle peint.

Littéraire, drôle, inventif ce livre est un espace d'émotions

libérées.