Jimmy Gladiator est le fils du tabac brun et de la mer à boire. Et de

ce terrain vague, depuis qu'il écrit - c'est-à-dire depuis trente bons

balais de nymphes - c'est lui l'arpenteur et l'orpailleur. De Paris,

aussi bien. Je ne vois que lui, en ce moment, à faire ça, orpailler

Paris. À savoir que Paris est rousse comme la révolution, noire

comme l'Orient, mirages à part, mirages compris, qu'elle a, dans

l'amour vingt et une positions sans jamais retourner sa veste, que le

rock est né sur les rochers des Buttes-Chaumont, que les Tuileries

sont un ancien circuit de Formule 1. À ne rien rendre à César, à

errer aujourd'hui dans les ruines futures de l'Empire. À écrire des

poèmes, à chercher l'or du sang. Il y eut Desnos, Prévert, Hardellet,

Yves Martin. Il y a Jimmy Gladiator et le fouet de ses roses, le

bouquet de nos chances.

Pierre Peuchmaurd