Mircea Eliade

En route ! Nous montons un raidillon sous la rosée qui

tombe des arbres. Nous apercevons les ombres larges des

montagnes, nous devinons des cimes enneigées là où

s'étale une lumière blanchâtre. Le silence, le silence

incomparable de l'Himalaya. Les pas des chevaux sont

étouffés, noyés dans de la ouate. Nous arrivons sur le

plateau un quart d'heure avant le lever du jour. Le ciel est

clair, d'une incroyable blancheur. Des vallées à perte de

vue, tortueuses, noires. Les forêts s'accrochent comme

de la mousse sur les rochers. [...] Le guide confirme notre

supposition : l'Everest. Une tache blanche, claire, lointaine.

C'est miraculeux de le voir d'ici, à cent quarante miles.

Nous regardons, nous regardons, et la tache brille au

soleil, présente et inaccessible, pure comme les neiges du

Népal, altière et résignée, solitaire et vieille, dans le silence

de ce soliloque inhumain tissé depuis l'origine des temps.

La révélation s'évanouit, indifférente, dans les nuages.