Quand elle prend son stylo, le soleil est déjà levé sur Paris depuis longtemps. La lumière est crue, elle s'est réfugiée dans ce café de la Rue Soufflot, où elle a ses habitudes. Elle ne sait pas ce qui l'a poussée à partir. Ou plutôt " si ", elle ne le devine que trop bien. Ce sentiment est impossible à vivre, impossible ou presque à décrire...