Si Daniel Prévost n'existait pas, il faudrait l'inventer.

À l'heure du politiquement correct, du gris banal et de

l'ennui frénétique, ce défricheur de non-sens va là où

aucun écrivain ne s'aventure jamais.

Ces Lettres d'adieu mêlent délire, drôlerie, tendresse,

sensibilité, intelligence avec, de temps à autre, un arrière-goût

de gravité lorsque l'auteur nous tend un miroir.

On rit beaucoup en le lisant, mais parfois les mâchoires

grincent.

Il y a du pyromane chez Daniel Prévost, mais il

n'embrase que les imaginations, fussent-elles endormies

depuis longtemps.