Roman

«Mon père a été enfant de choeur puis marxiste

zélé. Quand il est mort, ma mère l'a enterré en pyjama

et en chaussettes, bleu clair le pyjama, bleu foncé

les chaussettes.

Il a traversé une dernière fois la Seine puis remonté

les Grands Boulevards qu'il avait si souvent descendus.

Avant midi, le fourgon s'est arrêté devant la barrière

au bout de l'avenue Rachel.

Les croque-morts ont porté le cercueil à travers le fouillis

des tombes, sous les tilleuls, jusqu'au tombeau.

Mon père est le quinzième sur seize. Il est le seul gentil.

Après la cérémonie, les fossoyeurs ont descellé la pierre

de granit ocre où seront bientôt gravées les bornes

de sa vie.»