Les burons perdus

Les Puys et les Plombs, dressés vers le ciel, sont un royaume hors du monde. Du haut de leurs croupes géantes, l'oeil embrasse l'immensité verte des pacages dans leur état éternellement vierge et primitif. Il n'y a rien sur ces vastes étendues qui soit la marque de l'effort de l'homme. L'oeuvre de ses mains se réduit à ces quelques constructions de pierre brute, sans art et sans symétrie, écrasées, perdues dans l'énorme paysage, ou à un linéament de clôture, ronce, murette, pareil à un mince fil qui monte droit vers les crêtes nuageuses. C'est bien là que la nature apparaît dans son inviolabilité et sa souveraine grandeur. Le buronnier, hôte de passage de ces lieux étrangement isolés et sauvages, éprouve le sentiment et le poids de la solitude, à peu près comme Robinson Crusoë dans son île. Pas plus qu'il ne pense à contempler le paysage pour son plaisir, dans la solitude, l'homme de la montagne ne se laisse guère entraîner à la rêverie.