Mémoires d'Arokis

Je n'ai connu, durant ma puberté, d'autre porte à ma chambre que celle vitrée, transparente, chaque jour briquée par ma mère. Sans projet hors celui de mastiquer la carotte que l'on me tendait, princière ferveur née de la qualité de mes pollutions nocturnes, me restait assez de jugeote pour déplorer mon état de betterave mai distillée. Près de se planter sur un champ de légumes, Dorian Gressier se remet à peine d'aplomb, qu'il se retrouve les quatre fers en l'air, une stagiaire atteinte de troubles de l'humeur sur les bras. Et vogue la galère : à se lustrer à l'émeri d'une égarée, par malheur il forcerait le trait Par bonheur celé dans les tréfonds de la bagatelle, l'alchimie avait un nom : Alysse, pépite du destin, offerte pour une auscultation par le fond. Or, à n'aller que d'une fesse à confesse, ne restait au boiteux que la palette de ses fèces pour tremper son pinceau. Alors Alice, un être sans arme, à l'avoir en bandoulière pour l'éprouver sans l'éprouver, un lys-guide vers une possible résilience. Dorian saura-t-il s'auto portraiturer sans plus se tromper d'encadrement, hisser le drap-peau de l'ego sans plus lâcher son coeur ? L'artiste des substantifs, selon les deux acceptions du dernier terme, devra pour cela se pénétrer de ce que l'on ne se couche aux pieds du maître qu'après avoir composé l'acrostiche restaurateur de sa singularité. Un mâle, des mots... Tout homme est son propre roi. L.C. de Saint-Martin.

Ce sixième roman psychologique suit un schéma de pensées en satellite autour de l'analité de l'être et de l'avoir dans le fondement De trait en trait, de plume triviale, de pinceau traqueur, nous allons jusqu'au toupet dans un labyrinthe d'inconvenance, de délires épars, pioche du vertige. Une fois de plus, l'auteur partage son expérience. Attention, tension...