«La maison, avec sa façade de pierre, sa grande porte de

bois massif, ses deux balcons, celle que j'ai longtemps appelée

ma maison, non parce que nous en étions propriétaires, nous

ne l'avons jamais été, mais parce que nous y vivions, elle est

toujours là, je l'ai revue, dans la même rue, au milieu des

mêmes maisons. Est-elle aussi vaste que mon souvenir, n'a-t-elle

pas grandi en moi autant que j'avais grandi en elle quand sans

bien le savoir je lui confiais mes premiers désirs, mes premières

espérances ? Il m'a semblé que non, j'ai pensé qu'il fallait vite

que je m'en éloigne, j'ai eu peur qu'elle ne soit comme ces

vieilles personnes aimées, rétrécies jusqu'à la limite de l'absence,

qu'on regarde tendrement en sachant que quelque chose de vous,

avec elles, va disparaître.»