Qui se souvient qu'au cours de l'hiver 1956

le Rhône gela très fort, au point de se donner des

allures de Saint-Laurent ?

C'est à la fin de cet épisode quasiment sibérien,

en pleine débâcle des glaces donc, que deux femmes,

la mère et la fille, que les tours et les détours de la vie

ainsi que la rugosité affichée de leurs rapports et la

tendresse profonde et profondément refoulée qui les

lient les ont un temps séparées puis soudain réunies,

tentent de se rejoindre, de se parler, de se parler

vraiment.

Mais tant de choses les en empêchent : le poids

des souvenirs (et de l'histoire passée, si violente

pour la mère, mais si différente de l'histoire en train

de se faire, et que la fille vit de plein fouet non moins

violemment pourtant), les images multiples de

l'homme un jour parti, les petites musiques gravées

dans chaque tête, et jusqu'au Rhône lui-même,

dont le dégel laisse peu à peu réapparaître l'infinie

complexité, faite de courants et de contre-courants,

de remous inexplicables, de rives incertaines et de

brumes mouvantes...