Du père, on ne savait que peu de choses,

sinon que sa mort, à quarante et un ans, un lendemain

de Noël, avait entraîné, par une sorte

de «loi des séries», celles de la petite tante

Marie et du grand-père maternel. Quel était

donc cet homme qui avait ce pouvoir de faire

le vide derrière lui ? Un homme illustre ?

Comme il en existe des millions. De ceux qui

se tuent à la tâche pour assurer un semblant de

bien-être à leur famille et qui, rattrapés par un

quotidien dévorant, ont enterré prématurément

les aspirations de leur jeunesse. Tout comme

ce «grand jeune homme», orphelin, aux talents

multiples, aimant le théâtre et la compagnie, qui

n'eut que le tort d'avoir vingt ans au moment

où l'Europe rejouait un «remake», plus sanglant

encore, du premier conflit mondial.