Anthony Burgess, préfacier du livre, n'y va pas par quatre chemins :

«L'un des plus grands romans humoristiques du siècle.» Et l'on

s'étonne de ce que cet opuscule singulier, objet de culte pour un large

fan-club de lecteurs répartis d'un bout à l'autre de la planète, soit resté

inédit en français jusqu'à ce jour.

L'auteur, il est vrai, n'avait guère poussé à la diffusion de son texte

(paru d'abord anonymement et très discrètement en 1924). Ce n'est

qu'après sa mort en 1961 qu'on apprit, à l'issue d'une enquête menée

par le Burgess qu'on vient de dire, que l'auteur en question n'était

autre que l'honorable Sir Henry Howarth Bashford, médecin privé du

roi, membre de l'Académie royale de médecine, lequel ne passait pas

spécialement pour un rigolo.

Son livre, qui manqua faire mourir de rire trois générations de lecteurs

et qui a désormais rang de classique, est une formidable claque

envoyée sur les roses bajoues de la bourgeoisie british - et, par-delà,

en plein dans la figure de la pire humaine bêtise : celle des gens

«vertueux»... à qui, le livre refermé, on ne pardonnera jamais,

espérons-le, d'avoir commis le bien.