Le livre que vous avez sous les yeux n'est pas à proprement parler un

ouvrage historique. Les faits rapportés le sont, ici, selon une pente toute

personnelle qui ne laisse que peu de place au devoir d'objectivité.

Humeurs, rencontres, réflexions, indiscrétions, aveux, mises en perspectives,

composent le terreau de ces carnets, écrits au jour le jour sur

les vingt dernières années.

Je plonge, tout du long, dans l'aventure du «milieu» rugbystique, ses

gâteries et ses poisons, ses parfums et ses colères, sans grande précaution.

Des admirations se font jour, des contradictions se lèvent, des

innocences apparaissent. Un tel, aimé dans les années 80, le sera beaucoup

moins dix ans plus tard. Tel autre, honni, me semblera, au fil du

temps, receler beaucoup plus de mérites que je ne le subodorais. M'en

défendre ? Le regretter ? Nuancer cette somme de jugements à la lumière

actuelle ? Ce serait altérer la vérité, «ma» vérité.

C'était un sport de copains, c'est devenu un sport d'athlètes, rompu

aux lois du business. Un dernier mot alors : je suis né au rugby par la

main d'un père à six ans. 40 ans sont passés et mes engouements sont

les mêmes. M'en défendre ? J'ai aujourd'hui mieux à faire et je me dis que

ma petite industrie, aussi dérisoire soit-elle, ne fait de tort à personne.

Miracle du temps ou de la psychanalyse : quand je pense, parle, écrit

rugby, j'ai dix ans ! Je sais que ce n'est pas vrai, mais j'ai dix ans... J. V.