"Tous ces palmiers sous le ciel breton, en ligne droite de chaque côté des allées, vigoureux, sains, élancés, épouvantables, arrosés de larmes. À perte de vue.

Aux fenêtres, des barreaux hypocrites, en zigzags. Suzanne marchait, elle serrait dans sa main son téléphone, cet engin dont personne ne connaissait le numéro et sur l'écran duquel s'agitaient deux petits poussins qui se faisaient des bisous, la seule chose qui la rattachait encore à la réalité. De très hauts murs entouraient une maison, pitoyable enclos au milieu de ce vide. Née cinquante ans plus tôt, c'est ici qu'elle aurait terminé ses jours, elle n'avait aucun doute là-dessus. On l'aurait compactée dans une boîte étroite, tel un crabe qu'on met à cuire dans trop peu d'eau.

Et on aurait mis le couvercle d'un commun accord. Cinquante ans plus tôt, elles l'auraient enterrée vivante."