Celle qui ne parle pas

Le médecin me dit que je suis une enfant. J'ai le corps d'une fillette. Ce n'est pas grave, ça se répare un corps. Il y a un an je ne pesais pas grand-chose, on aurait pu me glisser dans une mallette ou m'accrocher à un cintre. Me souffler comme une allumette ou me froisser dans du papier de soie. Ma peau était une vieille fripe. Je l'enfilais à l'envers et je marchais de travers. J'ai grossi comme j'ai pu.

Remarquable premier roman. Texte sec et dur d'apprentissage.

Michel Crépu, Revue des deux mondes.

Sincère avec brutalité, réservé autant qu'impudique, singulièrement aigu avec des grâces de coquelicot. Et bouleversant.

Michel Abescat, Télérama.