Un mot braconné, parce qu'il n'a pas été

donné. Et l'homme vola le feu. Une pure

ironie, mais l'oxymore nous permet cette

grandeur divine.

Evitons la confusion, ceci est un poème.

Il n'impose pas une logique ni le jeu, qui

détermine pareillement le nombre même du

hasard. Les heures nombrées sont toujours

identiques à celles des sirènes des usines, des

écoles, des jours d'une éphéméride.

Mais l'instant m'est précieux, comme cet

éphémère qui m'oblige.

L'advenu est une insolence.

De ce fait, l'écriture poétique, mon écriture

n'est qu'un immense CRI ; ma solitude est

rebelle et mon encre noire.

Ce recueil devait intégrer un cycle poétique au

titre étrange : «L'arbre est l'ombre de la

poussière.»