Vous né savez pas où se trouve Lentalenque...

Pourtant, vous connaissez forcément cet endroit : c'est une

continuelle qui contemple ce que nous avons abandonné et

délaissé. Là, règne la nudité des gestes ordinaires, la volonté

du présent de ceux qui alimentent de terre noire le four à

pain, la nécessité de l'immédiat : gaule de noisetier, vaisselle

posée sur la dalle de pierre, course de la jument, plumes de

bergeronnettes. Lentalenque est - peut-être - une ferme en

Tarn-et-Garonne. Mais plus sûrement c'est une autre ferme,

la nôtre, le lieu central et nécessaire d'où tous nous venons

et où tous nous retournerons. Dans cet ici connu de chacun

d'entre nous s'incarne une figure du monde où le réel s'entaille

d'éternité. Car il s'agit bien de mémoire, d'une mémoire

proche qui reste à partager : gardiens de l'haleine des sangliers

et des boues de leurs passages, les aïeux de l'auteur,

comme nombre des nôtres, dussions-nous remonter fort loin,

veillaient sur la musique des causses. Leurs sabots les renseignaient

sur le festin de ces granges où se cueille le chant des

figuiers. Ces guerriers de la terre et du vent prêtaient leur

échelle au cerisier. Ils sanctifiaient l'autre art de la mémoire,

qui murmure le grand poème de la fin du monde mythique.