«Ils descendaient depuis l'azur, laissant vers le bas grossir

la forme de leur fuselage, traçant doucement leur trait au

travers des nuages. Le vrombissement des quatre moteurs,

juchés sur le sommet des ailes, enflait, vibrant dans le vide,

résonnant jusqu'à terre. Leur ventre touchait enfin la surface

de l'eau, projetant à droite et à gauche un panache

puissant qui retombait en écume, bousculant tout avec des

remous épais qui dérangeaient les barques amarrées et

remontaient haut sur le bord des berges.

C'était l'été sans doute. Les vacances étaient déjà commencées.

Il avait couché son vélo dans l'herbe toute brûlée

par la chaleur du soleil. Peut-être attendait-il allongé sur le

sol ou bien se tenait-il assis sur un ponton, les jambes se

balançant au-dessus du courant très lent. À perte de vue, le

grand ciel bleu du beau temps recouvrait le monde. Il regardait

descendre vers lui le signe en forme de croix de la carlingue

et des ailes. Lorsque l'avion heurtait l'eau, le choc le

ralentissait net. Forant dans le fleuve une tranchée immatérielle,

il creusait son sillage entre les rives, rebondissant formidablement

d'avant en arrière, basculant sur l'un et puis

l'autre de ses flancs, oscillant sur ses deux flotteurs jusqu'à

ce qu'il s'arrête enfin : rond avec son ventre vaste comme

celui d'une baleine, inexplicable parmi les péniches et les

navires de plaisance, immobile comme un paquebot étrange

mouillant au beau milieu des terres.»