Ce sont des bouts de textes sur

feuilles volantes, consignés dans

des carnets ou des cahiers, textes

écrits dans la hâte ou bien

longuement préparés, mais toujours des

bouts d'histoire, une relation incomplète

d'un événement ou d'une rencontre, quelques

poèmes, des images à peine dessinées.

Tout cela venu des marges des livres lus,

ruminé au cours des promenades solitaires

ou bien raconté à moi-même durant les

quelques minutes qui précèdent le sommeil,

avec cet espoir, vain, de conserver une trame

et la volonté de la faire réapparaître au réveil.

Que restera-t-il de tous ces mots, de toutes

ces phrases que je m'obstine à conserver et

que régulièrement je retrouve et je relis ?

N'est-ce pas la vaine tentative de relier les

morceaux d'une vie que je voudrais, peut-être,

désespérément retenir ?