Des profonds montaient parfois

Une inquiétude de chemin vive

Voire, agissante

Une réserve

Et les feuillages y stoppaient net

Dans leur toilage de branches raidies

Qu'y avait-il de rage à s'appliquer à mieux paraître ?

Qu'y avait-il de ruse à s'obstiner dans le bleu-gris ?