"Le poète est une femme, flamme de Voie lactée dans un ciel indigo, voix brisant le néant de son chant de cristal. Le poète est une femme ce soir. Elle est debout. Debout devant la vie, elle contemple le monde, elle le prend dans ses mains, petite "orange bleue" gangrénée par les bombes, et elle le soigne un peu...