Parfois le temps durcit, le vent du

nord se lève, se heurte à la marée.

Les marins savent qu'ils ne sortiront

pas. Les créneaux de San Stefano et

sa margelle deviennent incertains.

L'eau sourd dessous les pierres. Nous

jetons des planches sur les rigoles.

Venise tient bon, persiste, et j'y

prends ma part.