En 1975, criblé de dettes, le narrateur accepte, pour

échapper à ses créanciers, un emploi de factotum à la

résidence S., lieu de villégiature réservé aux membres de

l'armée américaine, et à leurs familles, sur la Moyenne-Corniche.

Il va vite se rendre compte que ses démons

(les fameux démons de la chair) ne l'ont pas lâché pour

autant et devenir la proie consentante d'une clientèle

féminine avide de sensations. Citons en vrac une veuve

nymphomane, une femme de ménage trop élégante pour

être honnête, des Lolitas plus vicieuses l'une que l'autre,

Il croyait se mettre au vert et qu'avec des Américains il ne

risquait pas grand chose. Avec eux, en fait, il ne risquait

rien. Mais avec leurs femmes, c'est une autre affaire :

«Elles sont pires que les Françaises, mon vieux ; ce qui

n'est pas peu dire !»