Ma mère m'a laissé une énigme, l'histoire de notre

relation. Elle avait la particularité de n'aimer que des

homosexuels. Elle travaillait chez Gallimard et était

écrivain. Elle m'a permis d'être le témoin, avec mes

yeux d'enfant, d'un moment exceptionnel de la vie

intellectuelle, littéraire et éditoriale. Une bourrasque

d'individus remarquables qui avaient envie d'être

libres au sortir de la guerre. Violette Leduc, Duras,

Florence Malraux, Jorge Semprun, Faulkner, Jean

Genet, Queneau, Giacometti. Je les ai côtoyés sans

être consciente de mon privilège.

Je la regarde, je l'aime. Je ne comprends pas tout. Je

ne vis qu'avec des adultes. J'observe, je grandis, je pose

des questions. Ma mère se dérobe. Me dire la vérité,

c'est déclarer ses failles. Ce roman parle du silence. Je ne

sais plus si je l'aime. Je l'ai trop protégée. Elle s'appelle

Monique Lange, et elle a tout d'un ange.

Je rêve d'un monde où plus personne n'aura honte

d'avouer ce qu'il est ou ce qu'il a été.