Contre la vitre où le jour se défait

Bute un oiseau perdu

En quête d'un regard d'enfant.

La main cherche à saisir

Ce qui palpite encore de son vol

Dans le vent d'une autre mémoire.

Mais le ciel glisse entre ses doigts

Et sur la vitre à jamais close

Nulle trace ne perpétue

L'oiseau surgi de nulle part.