Je suis né à Saint-Jean-de-Vignes. Lieu dévoré

par un autre, la ville de Chalon-sur-Saône au fil

de sa croissance. Ma grand-mère y était sage-femme.

Elle me mit au monde en mai 1939. [...]

Une fois la guerre partie se battre ailleurs, je suis

revenu à Chalon. La gare était le port d'arrivée

de la famille venue en train depuis Paris au cours

d'un voyage de plus de cinq heures [...].

La charrette à bras du grand-père nous attendait

et nous la chargions pour gagner la maison.

Je me souviens des bruits secs du fer des roues

sur les pavés du Carreloup, cette place dont le nom

devenait «gare au loup» pour mes petites oreilles,

et c'est sur la pointe des pieds que nous longions le

palais de justice dont le visage fermé ouvrait sa gueule

de colonnes pour nous avaler par pure mégarde. [...]

La fin des vacances s'annonçait par le retour

de la charrette bleue et le trajet vers la gare bien

avant l'aube, dans le silence de la ville endormie

et le cliquetis du fer des jantes sur les pavés heureux

de retrouver nos pas légers. La paix revenue nous

faisait doucement oublier l'image de ce bombardier

en feu plongeant vers Saint-Marcel ou Crissey, et

si j'offris mon premier livre à Justine, cette grand-mère

qu'on appelait Marguerite, c'est par le souvenir

d'une escapade vers une ferme à l'arrière du vélo

de Mémé pour aller déguster ce que je n'avais jamais

mangé dans mes premières années de vie : du pain

blanc tartiné de beurre avec de petits morceaux

de chocolat dessus. On peut dire que ça ne fait pas

un livre mais Chalon en fut le nid et l'étincelle.