Dans son manoir breton, François de Lanvaux, ancien grand

reporter, vit à l'écart du monde. Ses rapports troubles avec sa

gouvernante ne lui masquent pas une réalité qu'il pressent ailleurs,

près de la nature et de l'aventure. Aussi, s'entoure-t-il de rêves. Des

rêves qui vont finir par se recouper avec la réalité. Une réalité

proche des choses de la vie : avec ses passions, ses contradictions,

ses déceptions, et qui le conduira à voyager vers le Sud, à la

recherche d'une autre, et vers de lointaines contrées à la recherche

de lui-même.

La similitude entre François et Claude Dumuis est frappante. Tous

deux écrivent. Cette exigence cette volonté farouche cette

application à décrire, cette fascination pour l'observation

minutieuse des choses et cette jouissance à les exprimer les

rapprochent. Ils ont cette sensibilité à fleur de peau que notre

civilisation a reléguée au fond des greniers et qui ne subsiste que

parce que certains veulent y croire encore. Et si, parfois, la

préciosité de la langue manifeste une élégance aristocratique au

tourment romantique, c'est probablement que l'auteur n'a pas

d'autre issue, sa course ressemblant étrangement à celle,

nostalgique, des étoiles.