Elle fait pff en avançant la lèvre inférieure pour décoller les cheveux qui

lui chatouillent le nez. Elle agite encore sa corde à sauter, sans conviction.

Elle essuie de temps à autre sa figure très ronde, un peu lourde, avec le dos de sa main

ou même le revers de sa robe. Et c'est à ce moment-là, celui où un pan de tissu est

levé devant son visage, que passe sur la route quelque chose de rose. Et quand c'est

passé, la petite fille n'est plus là. Sur le bord de la chaussée, il n'y a plus que la corde.

Une corde vert fluo avec des poignées en plastique.

Disparition ? Enlèvement ? L'auteur de Scènes d'amour et autres cruautés

nous enlève, nous aussi, sans complaisance, des lieux de notre quotidien.

Dans la rue, dans une salle d'attente, à table, au lit, il nous surprend

en flagrant délit d'innocence. D'absence. Le basculement s'est produit

subrepticement. Il nous entraîne dans les profondeurs plus ou moins

avouables de notre petit infini personnel et il nous laisse alors tout seuls

face à nos questions.

Nous retrouvons, dans l'écriture de Jacques Richard, le goût du dérapage,

du sens pluriel et détourné. L'acuité de l'observation, la puissance d'évocation

ouvrent sur une vision du monde dont l'humour parfois corrosif n'oblitère

jamais la tendresse pour ses semblables.