Rien ne nous appartient que notre mort,

Et ce moule tremblant de terre nue

Qui sert de pâte et habille nos os :

Au nom du Ciel, asseyons-nous par terre,

Et disons des histoires déplorables

De mort des rois, les uns tués en bataille,

Les autres déposés, d'autres hantés

Par le spectre de ceux qu'ils déposèrent,

D'autres empoisonnés par leur épouse,

Tués en dormant - mais tous, assassinés,

Car la couronne creuse qui entoure

Les deux tempes mortelles de vos rois

Est le séjour où la Mort tient sa cour,

C'est là le lieu où siège la grotesque...