Ça dégouline en lumière froide le long des platanes profanés,

ça enlaidit les avenues, les carrefours, les ronds-points,

ça forme des guirlandes clignotantes et sinistres comme des

stroboscopes d'ambulances, ça évapore dans l'espace hivernal

une énergie onéreuse tandis que les pauvres grelottent,

ça veut égayer la ville mais ça ne fait qu'étaler l'absence de

joie collective qui nous écrase : ce sont les décorations de fin

d'année.

L'on dirait que tout le pays jette des feux de détresse...

Il faut être un grand malade

pour écrire ce qui suit, mais en très

bonne santé !

Il faut être pessimiste, mais vitaliste

!

Dépressif, mais passionné !

C'est le choc des contraites qui

produit l'énergie, du désespoir s'entend.

Voilà, vous savez le tempérament de

l'auteur : il est tordu comme un pin au

bord d'une falaise, en Provence.

C'est cette région qui, bien malgré

elle, l'a vu grandir. Elle lui a fourni

l'inspiration de ses premiers écrits, où

se déclare une passion extrème pour la

nature, notamment les oiseaux ; et, une

université, pour réaliser une thèse sur

Proust, ce dionysiaque apollonien.

Mais le pin tordu a dû se transplanter

dans le 93, travail oblige ! Prof ! Mais si !

Enfin, il fait ce qu'il peut...

Dans ce département, comme

rien ne l'arrête, il a continué à faire de

l'ornithologie, et a même élargi ses observations

aux humains. Quelle adaptation

avienne ! Quelle diversité humaine ! Les

êtres se contentent des interstices qu'on

leur laisse, et y périssent ou s'y épanouissent

secrètement : cela est devenu

sa nouvelle source d'inspiration.

Le présent recueil est son premier

sans pseudonyme : plus de cautèle,

plus de masque, son seul déguisement

est l'humour, dont vous savez tous qu'il

est une politesse...

Alors, n'oubliez pas de rendre sa

courtoisie à l'auteur, un simple geste vers

vos bourses suffira...