Ma mère me racontait les " poètes " de la famille (et il y en avait depuis Gogol !), elle me chantait des romances de Vertinsky sur des vers d'Alexandre Blok et nous pleurions, elle sa Russie perdue, moi la ronde des mots étranges, un monde autre que le mien. A quatre ans, j'improvisais des hymnes au soleil, à la neige, à la nuit, au vent...