Mon arrière-grand-père, sur une photographie terne

et floue, fixait ses descendants d'un oeil unique, clair,

perçant et vindicatif, presque méchant.

L'autre, il l'emportait partout, dans un flacon de verre

qu'il sortait de sa poche et contemplait souvent aux

moments les plus inopportuns.

Pendant le déjeuner, il le déposait sur la table en bois,

à côté de son assiette, se penchait vers lui, et s'absorbait

dans une méditation profonde.

Quand il lisait, il le tenait dans sa paume et le secouait,

cet objet dérisoire, ce merveilleux colifichet. Dans des

moments de pure mélancolie, il lui parlait et émettait un

léger rire sarcastique, telle la fausse note d'un violon.