Le regard se porte avec insistance au-delà de l'épaule du motard. Skud se retourne. Cinq voitures sont alignées sur la piste. De leurs toits et vitres latérales jaillissent des fusils brandis par des êtres aux torses nus affichant des accoutrements tribaux et d'abominables crinières rouge sang. Skud n'a pas peur des Iroquois. La haine tue la peur, elle en est une forme supérieure...