Marche, petit Charles. Marche dans les rues de

Londres puantes et enfumées, faufile-toi entre les

rats. Marche jusqu'à la fabrique de cirage où tu

colles des étiquettes dix heures par jour, puis marche

vers la prison pour dettes rendre visite à ton père et

marche encore à la nuit tombée, rentre seul dans ta

chambre.

Galope, Charles. Galope en rêve et en imagination.

Invente-toi une autre vie, théâtre, aventures, passions,

demeures luxueuses...

Cours, Dickens. Deviens reporter, dénonce les

injustices. Cours vers la gloire que tu mérites par ta

verve et ton coeur. Cours à travers le monde, de Paris

à New York, lis tes romans à voix haute devant un

public abasourdi, et cours écrire le suivant que des

centaines de milliers de lecteurs attendent semaine

après semaine.

Cours si vite, si bien, si loin que la mort même

ne puisse t'atteindre, et vis éternellement, Charles

Dickens, à travers tes romans et dans cette biographie

écrite par celle qui t'a élu, un jour de ses dix-sept

ans, son «père céleste», et qui te ressemble tant.