«J'ai expliqué au père Drouart que je voulais me faire

photographier comme ma soeur l'avait fait elle-même à

Roubaix, avec le portrait de son mari parti à la guerre. Assise

sur une chaise, le coude posé sur une petite table sur laquelle

on aurait disposé un bouquet de trois roses, et au-dessus

de moi : le portrait de mon mari en uniforme. Portrait que je

fixerai du regard comme pour lui signifier qu'il n'avait jamais

quitté, ni mon coeur ni mon esprit.» (extrait)

Il est des deuils dont on ne se remet jamais.

Celui qu'a éprouvé ma grand-mère maternelle à l'égard de

son premier époux, mort au front, au tout début de la guerre

de quatorze, mais déclaré mort officiellement qu'en 1920, en

fait assurément partie !

C'est dans le Nord de la France, tout près de Roubaix que

Maman Odile (comme nous l'appelions) a vécu la double

occupation allemande sans jamais se remettre à aimer pour

de bon, ni son second mari, ni même son propre et unique

enfant : ma mère !