(...) On se trouvait pris dans les péripéties d'une enquête, on ne cessait de s'adonner à la frénésie d'une quête. Un sacré bordait la simplicité. Je referme les pages. Je me relance une fois de plus. C'est là-bas, au plus loin, à l'angle de l'infini et du détail. Des esquisses de taureaux et de toreros. Viallat a bondi dans son passé, il a restitué le nôtre, unanime. Retour à la cavalcade. Au frisson des herbes, au guet des bêtes. Un coup de feu, un autre. On saute en selle. Le château est en flammes. Un chevalier abaisse son heaume. Richard oscille entre Saint Jean d'Acre et Jérusalem. On s'éternise en Sicile. L'île de la Tortue est à portée de main. Qui suis-je au juste ? Ulysse, ce serait bien, Kit Carson, le colt au poing ? Personne ? On sait que ce fut la réponse. Je soupèse les piles de petits volumes qui ont plus ou moins soixante ans. Je caresse chacun d'eux. Ils respirent toujours. (...)

Y. P.