«Cette histoire a une histoire :

une inconnue m'a téléphoné à

Paris, en plein hiver. Elle par

lait d'un document à me

remettre. Je pensais que c'était

sans aucun intérêt pour moi,

mais j'ai été bouleversé par

cette petite voix hésitante qui

laissait percer un léger accent

américain. En fait, c'était une Orientale, une reine de Babylone

coiffée d'un foulard et chaussée de baskets.

L'oeil brillant, elle m'a tendu une liasse de feuillets manuscrits

reliés dans un classeur pas très ragoûtant. Les pages étaient crasseuses

et tachées. On aurait dit du sang. Elle prétendait que

c'étaient les notes prises au jour le jour par un journaliste français

en Irak, juste après la guerre, que je pouvais en faire ce que

je voulais.

Malheureusement, au moment où j'allais lui poser quelques

questions, elle m'a planté là. Alors, attablé tout seul dans la

brasserie où nous avions rendez-vous, sous les regards narquois

de quelques habitués, j'ai commandé à dîner, ouvert le classeur

et commencé à lire...»