À presque 101 ans, très loin de là où elle est née, Irina Sasson entretient

chaque matin sa mémoire en récitant, dans les sept langues que sa destinée

l'a amenée à parler, la recette du fameux gâteau café-café qui lui avait valu

le succès que l'on sait dans la colonie européenne de Batenda.

Surgissent alors les jours incandescents de sa vie. Des jours qui n'ont rien

perdu de leur douceur ni de leur éclat, ni de leur douleur non plus. Et sans

doute, dût-elle vivre cent ans encore, et sa mémoire s'effilocher chaque jour

un peu plus, ils resteraient longtemps en elle, noyaux rebelles à l'oubli...

Ce jour-là, venue du nord du Continent, sa petite fille est à son chevet.

Pour une raison précise.

Dans ce texte à l'écriture musicale, un charme puissant opère, qui tient au

mouvement entre les grands horizons et l'espace réduit d'une cuisine, entre

la rumeur du monde et l'intimité d'une femme.