«Comment en suis-je venu à m'intéresser au sort de

Deborah Lifchitz, pour quelle raison ai-je un jour

résolu de m'attacher au destin de cette femme dont

l'existence ne me fut révélée que par hasard, au travers d'une

émission sur les rites et coutumes du peuple dogon ? La seule

explication que l'on peut avancer est l'étrange coïncidence qui,

peu après que j'eus entendu son nom pour la première fois, me

fit à nouveau croiser sa route dans un environnement cette fois

bien différent : loin des Dogon, de leurs masques et de leurs

danses rituelles, Deborah Lifchitz brûlait des lettres dans une

obscure caserne de l'est de Paris en attendant son transfert pour

Drancy...»

À la fois enquête historique et récit introspectif où se mêlent

vérité et fiction, le présent livre réussit le tour de force de se jouer

des pesanteurs de l'histoire comme de la légèreté des consciences.

Car en partant sur les pas d'une ethnologue inconnue, disparue

en 1942, c'est bien à la découverte de ses propres racines que

l'auteur de ces lignes se lance sans le vouloir, avec une ingénuité

qui force le respect, mais ne facilite guère ses investigations, et

un sens de la narration qui privilégie rebondissements et qui-proquos.