Beyrouth. Rue Hamra. Des

pas lents. Silencieux. Décidés.

Une silhouette mince rôde sur

la ville. L'homme au béret

entre au café. S'installe sur

sa chaise. Avec noblesse,

élégance, dignité. Le visage

imperturbable. Le sourire doux.

Menaçant. Les gestes assurés. Il

regarde autour de lui sans rien

dire. Comme pour suspendre

l'angoisse. Pour surprendre.

On lui apporte son café. Avec

soin. Il verse le canderel, le

tourne avec une tranquillité

suspicieuse. Il sort ses papiers

bruns. Son feutre. Intransigeant.

Libre. Il sculpte ses mots.

Sur mesure. Minutieusement.

Méticuleusement. Qui sera

la prochaine victime ? Et le

prochain élu ? Son texte, tout

Beyrouth l'attend. Texte

terroriste, autoritaire, agressif.

Texte effrayant. Impartial. Les

critiques guettent. Ils n'osent

pas encore écrire. L'artiste

attend la sentence. Cette nuit-là,

il ne dort pas.