Rude, celui-là, pour vrai, un «terrible»

vieux chêne, en plein milieu de la force svelte des pins. Or il se met à tournoyer

- une toupie - avec un bruissement de pluie. Les palombes lui

tombent droit dessus, quelques-unes, d'abord, puis leurs ombres, rapides,

en frémissant, et puis le vol entier. Dans toutes les branches, comme une

bourrasque de grêle, un fracas de tôle, sifflant, féroce. L'arbre s'est pris à claquer,

à caracoler de peur, plutôt crépiter, et à flamber d'ailes implacables. La

ruée, la razzia sur la foison des glands. Les palombes, ma parole, les avalent

par les ailes. Elles se cognent, elles s'entre-tueraient. Elles se massacrent. En

tout cas, elles massacrent le chêne. Douces palombes.

Douces palombes, pourtant, au plumage subtilement dégradé de bleu, qui

les fait ressembler au petit jour de nos contrées atlantiques, avec des touches

de blanc éclatant, sur l'aile, un collier nacré, un bec précieux, ivoire,

carmin.

Palombes est une évocation de la Gascogne, ce pays où les palombes passent

et prennent leur élan avant de franchir les Pyrénées. Bernard Manciet

nous parle de cet oiseau bleu capable de semer dans le coeur des hommes

les passions les plus violentes.