Poèmes sans papiers c'est la folie du grand écart, le

déséquilibre fatal et l'inconfort généralisé. Dans son recueil,

Facinet rie vert/jaune/rouge de son statut misérable - griot d'un

monde sans griot, où le souffle n'est qu'un vent que personne

n'entend sinon lorsqu'il émane des baveux reconnus d'utilités

publiques. Son rire est son pleur et les larmes sont ces vers qui

hésitent même à former des poèmes tant il a honte d'être coincé

«entre deux lettres». Du coup, le diagnostique tombe,

tranchant : l'auteur est victime de bouffées délirantes. Facinet

dit n'importe quoi. Réellement, il dit n'importe quoi mais parce

que n'importe quel mot lui sert à respirer tant qu'il y a un son

créé. Habitant d'un espace sans espace, camisole, il récite ses

incantations étranges comme ceux qui déambulent dans les

cours de nos prisons psychiatriques. L'art devient brutal.

Derrière ses airs de séducteur à la langue bien pendue, Facinet

vous brutalise en même temps qu'il se jette de violents coups

de poing en pleine face. Ses mots mitraillettes plombent vos

têtes bien faites et vous fendent le crâne jusqu'à répandre son

contenu oublié : des filets de conscience giclent soudain.

Jetons les papiers, que les mots ne soient plus que sonorité

rythmant le combat.