Mon âge vous ferait frémir, je vais donc m'abstenir. J'écris un journal. Quoi qu'il en soit, je me dois de vous dire que je n'écris pas pour vous. J'écris pour expliquer mon geste stupide. Je suis perclus de douleur, reclus et fugitif sur mon île. Mes enfants me cherchent sans doute. Mes petits-enfants aussi. Mais ne soyons pas présomptueux. Un architecte l'est pourtant bien souvent...